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Au-dessus de Paris
la lune est violette.
Elle devient jaune
dans les villes mortes.
Il y a une lune verte
dans toutes les légendes.
Lune de toile d’araignée
et de verrière brisée,
et par-dessus les déserts
elle est profonde et sanglante.

Mais la lune blanche,
la seule vraie lune,
brille sur les calmes
cimetières de villages.

 

Federico Garcia Lorca, Chansons sous la lune

 

 Les compagnons Troubadours du dimanche de Bookworm :

EdelweMangoAbeilleEmmyneChrestomanciMariel, Laurence , AnkyaHerisson08Anjelica ,GeorgeUhbnji , FleurEsmeraldaeArmandeSatyaZikLystigAmosBookwormEmmaJulien,MarieYueyin , Soie , Alex , Hambre , Katell , Mathilde, SchlabayaHildeSaphoo, La plume et la pageTinusiaChrysRoseauMyrtilleDCagireCaro[line]L’or des chambresViolette,claudialuciaSéverineMaggieSevAzilisWens,sophie57